За ужином вдруг понял, что квашеная капуста какая-то недостаточно... Структурная? Квашеная? Хрустящая? Не знаю даже, что-то вот не то с капустой. Попробовал колбасу – опять что-то не то. Жена в принципе привыкла, что иногда я могу начать вести себя странно, но тут что-то уж совсем странное. – Неси ароматические палочки, поядренее! – командую, – И зажигай! – Ты же их не любишь. – Неси! Благоверная не стала больше ничего уточнять, принесла, запалила. Я смотрю на палку, жена на меня. – Ну чего? – спрашивает. – Помнишь тот скраб, запах которого я ненавижу? – Который ты требовал убрать и никогда его не открывать? – Да! – Который с маслами и... – Да! – Ну помню, чего ты орешь? – Тащи! Принесла, открыла крышку. Я нос прям туда засунул. И ни-че-го. Только где-то совсем вдалеке. Вообще у меня какая-то беда с запахами. Если у соседей кто-то духи открыл – я чувствую, в аэропортах в дьюти-фри рискую потерять сознание от запаха духов, могу определять свежесть продуктов не распечатывая упаковку. А тут вот. – Ну все мать. – развожу руками. – Что все? – прижимая к груди скраб уточняет жена. – Все. Чую, помру скоро. Точнее не чую. Запахов вообще нет! Надо завещание готовить и лежать на смертном одре. Да так чтобы вокруг люди стояли и скорбели. А мне и поставить некого... Помолчали торжественно. Жена прервала молчание. – Так если такая ситуация, то значит и скрабом можно пользоваться? Тем, который ты не любишь. С эфирными маслами, который!